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地上画着船的轮廓——首尾翘起的弧度，能切开浪花的尖底，还有能遮风挡雨的船舱。画到桅杆时，他忽然停住，指腹摩挲着沙粒里嵌着的贝壳，喉结动了动。 “京州的船，桅杆上都挂着绸缎做的帆。”他低声说，像在对自己，又像在对海浪倾诉。记忆里的京州码头，商船首尾相接，白帆如云，船工号子顺着穿城而过的运河飘得很远，母亲总在码头边的茶寮里等他放学，手里攥着块桂花糕，见他来就往他嘴里塞，甜得舌尖发颤。 可这里只有礁石、野树，和一群连“船”字都听不懂的野人。 巨青低头看向自己磨出厚茧的手，掌心还留着石斧的压痕。昨天砍倒那棵合抱粗的榕树时，二十个野人轮流抡着石斧，木渣溅在他们油亮的皮肤上，像撒了把碎盐，整整半个月，斧刃磨得比贝壳还薄，树身才终于“咔嚓”一声断在沙滩上，震得地面...