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撮土。那土微潮，带着新翻过的湿润腥气，混着青麦秆被阳光晒透后蒸腾出的微甜。他指腹摩挲着土粒，忽然停住——土里嵌着一枚褪色的蓝布头绳，细窄，边缘已磨得毛糙，却还固执地系着一个小小的、歪斜的蝴蝶结。 他怔了片刻，慢慢把它拈起来。 风掠过耳际，远处传来拖拉机突突的闷响，还有村口小学放学铃声清脆的余韵。可那一瞬，他听见的却是十五年前的蝉鸣，高亢、灼热、没完没了，仿佛要把整个七月钉死在滚烫的空气里。 那时他十七岁，刚从县一中辍学回村务农。她十八岁，是镇上中学代课的语文老师，暑假回娘家小住，在村东头老槐树下的晒谷场教孩子们读《雨巷》。 她叫林晚。 名字是后来他悄悄问出来的。那天他扛着锄头路过，听见她念：“撑着油纸伞，独自彷徨在悠长、悠...