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不是踏。是死。 一千二百亩北坡药田，从最外一垄开始，绿的变黄，黄的变褐，褐的变黑。像有人拿一支笔，蘸着黑墨，从山脚往上，一笔一笔涂过来。 那一片死气推进的速度，不快。慢得让人绝望。 “我的药田——”纪清瑶身后，一个老药师踉跄两步，跪下了。 叶峰的瞳孔，猛地收缩。那味道他闻过。听雪镇那十七个人身上，是这个味。静室里那根从虚空垂下来的线上，也是这个味。 只是这一次，浓得多。浓到已经不需要什么“线”了——它就那么大喇喇地铺开在山坡上，明目张胆地，一寸一寸往山门推。 药田尽头，一个人从那片枯死的黑里，慢慢地走了上来。他走得不快，可没有一个人敢出声。 一身黑袍，没有任何纹饰。个子很高，瘦得像一根竹竿。脸上...