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斜斜地泼下来，打得青石板路面泛起一层油亮的水光。 她缩在远亲姑母的油纸伞下，那只攥着她手腕的手粗糙而有力，指甲缝里嵌着洗不净的垢泥。 八岁的孩子赤脚踩着积水，单薄的麻衣下摆早已湿透，紧贴着瘦削的小腿，每走一步都带起冰冷的水花。 “走快些。”姑母的声音从头顶传来，混在雨声里显得模糊，“带你去吃金平糖，那种裹着七彩糖粉的……你娘从前最爱给你买。” 朝雾没有应声。她怀里揣着母亲病逝前最后塞给她的半块麦饼，用褪色的包袱布包着，此刻正隔着湿透的麻衣传来一点微弱的暖意。 母亲咽气前枯瘦的手抓住她的腕子，气若游丝：“阿朝……好好活……” 好好活。怎样才算好好活呢？ 她不知道。她只知道三天前母亲的身体在破席上彻...